Souvent, je m’endors en déposant mon attention sur la métronomie du souffle de Barbara, de nous deux la plus prompte au sommeil. Si au même moment je l’enlace, j’imagine que je tiens dans mes bras un grand soufflet de cheminée actionné par un géant fatigué, ou plus modestement le globe terrestre qui se dilaterait et se comprimerait selon que le soleil s’en approcherait ou s’en éloignerait. Bien entendu l’astronomie n’est pas mon fort et tout ceci est un peu Wagnerien, mais que voulez-vous. Si nous sommes en bisbille, en revanche, et que Barbara se tient loin de moi, je me contente d’écouter son souffle dans lequel se diluent petit à petit tous les bruits secondaires : craquements, tintements, hurlements. Rien que de très commun, en définitive. Mais hier soir, et pour la première fois, un souffle s’est mêlé au souffle de Barbara sur un plan perceptif global (je l’ai senti sur mes paupières closes tandis que j’entendais celui de Barbara). Plus très conscient, ou plus que jamais (qui sait) je me suis figuré que c’était là le souffle d’un esprit, une femme belle et morte, bienveillante, qui tenait à m’insuffler quelque joli rêve selon une méthode inspirée et répandue chez les esprits. Mais voila, au matin, retrouvant les miens (mes esprits) j’ai vu le rideau se balancer au rythme d’un trivial courant d’air un peu honteux de son tour de passe-passe de la veille. Alors, plus cartésien que jamais, je me suis rendormi bercé par le petit sirocco régulier de Barbara, ce Barbarocco.